Форум » ТвАрчество » Стихи (общая тема) » Ответить
Стихи (общая тема)
Белый Волк: Воть. Выкладываем тут свои творения. Самые удачные - на ваш взгляд - выделяйте красным цветом.
Белый Волк: Летаро Ммм... Белый стих) Хорошо
Белый Волк: Странно... готова поклясться, что кидала это сюда... Показывала так точно... Посмотри! Жаркое солнце глотает земля. Там, вдали, Для кого-то сейчас отгорает заря. Не для нас! Навсегда: в бездну и небыль, в радость и боль, Позови! Я пойду за тобой. Засыпай! Будет нелегкой к Свету дорога! Как жаль! Жаль, Солнце не светит в ночи! Засыпай! Не плачь! Отражение выжжено в наших сердцах! Из-за туч Лучик последний запутает ниточки след Не для нас! Навсегда: в время и вечность, надежду и грусть Уходи! Расставанья не бойся. Дождись! Засыпай! Будет нелегкой к Свету дорога! Как жаль! Жаль, Солнце не светит в ночи! Засыпай! Жить нам с тобою осталось немного! Не жалей, просто спи! … и меня за порогом жди … … жди… Старое. К альтернативной версии сюжета для МЛ. Вот и гадайте, кому посвящалось)
MORT: Летаро Цикл "Шизофрения" особенно поразил приблеженность к реальности...по крайней мере к моей... Ты счастлив?... Я понимаю что это такой риторический вопрос но просто почему то хотел спросить.....
Летаро: MORT врядли.
MORT: Летаро но Ты не уверен.... ?...
Летаро: счастье слишком неуловимая вещь... его тень бывает часто, но истинное ли это счастье, или лишь самообман?
MORT: моё похоже более на самообман...и счастье ли это....
Летаро: Вопрос аналогичен.
MORT: чёрт побери растаскали слова на сигменты а киноленты на те же короткие метры. метры короткометражек оконченных и не оконченных кем-то и может уже никогда и никем не оконченных. холодно ночью. как в эпосе майском под Брамса путаться в простыни, маяться, ныть и кусаться. на подоконнике в ночь за бутылкой красного. Merlot. или нет? разучилась совсем разбираться. Хочется просто остаться. остыть под раскаты грома. раскаты wet life нагоняют навязчиво снова. не ново. и так беспонтово. отточенный говор. в отрочестве, осточертел и наскучил снова. Пардон немного не это слово. Знакомо. Знакомы. как раньше но в губы ближе. на запах. по лестнице вверх. разгоняюсь. на крышу. сюрприза не вышло. цветущие белые вишни. под тенью их шепот разборчивей слышен. и голос Твой в шею мне нежно. и Ты обездвижен. Обижен. Почувствуй руками. Потрогай. No vision... Сейчас мы друг в друга врастаем мечтами. Мечтали. Мечтатели. У Бертолуччи было бы лучше. было. едва ли. в подвале. Сейчас слишком сыро. снег в темноте сереет и медленно тает. Бывает. А мне так Тебя не хватает. Кричу и молчу. Кофе мимо плиты. Закипает. Мои обожженные пальцы- Твои. Ты же знаешь... Моё, что Твоё - неделимо. попробовать можно. Под сердце холодной отточенной. режущей гранью. сорвав дыханье. больно. но осторожно. держи. осторожно. оно одно если честно. другого не будет. другой не будет. другая. такая как эта. такая как я. мне лестно. но это нечестно. улыбка от края до края. сухая трава горит. трещит лучше мокрой. и тлеет быстрее. покладистей в этой квартире. замри. забери. завладей. заклейми и заглохни. молчи. помолчи. я не слышу Твоей аритмии. а я бы хотела. а Ты бы. а может не знаешь. и фантики из под подушки и мишки в кладовке. и книжки на стенке. я их так давно не читаю. а только пишу. мои откровенья. просты и неловки. Неловки. а я бы могла в 41. погибнуть от чьей-то луженой винтовки. но я не погибла. а может годами раньше. в своих кринолинах. отравленна светским приемом. приемом на брудершафт. Из пудры и фальши. на Сент-Женевьев де Буа. похоронена. может быть снова замру возле зеркала. трону Твоё отраженье. и прочитаю на память французских по русски. и скрою тоску в неподдатливых. ленных движеньях. и никому не скажу. что мне плохо и грустно...
MORT: декаданс скорее...
MORT: Слишком много людей на заснеженных улицах.... По ступенькам наверх, юркнув в тень, но не скрыться.... Свет слепит, васильковое небо безмолвно беснуется... Моё сердце...быстрее, больнее...не остановиться... И отчаянье в висках затаскает протяжными стонами Мои мысли по стенкам....задушит жестоко неистово.... Все последние капли иссушит....сосуды оборваны.... Моё сердце....в восьми миллиметрах от крика до выстрела.... Я за шторами пыльными....кресло застелено... На столе парафин....и бокал мой нещадно осушен.... Что сейчас?...моё время бездарно потерянно.... Завтрак....или обед....или может быть ужин.... Мне не трудно скрывать свои страхи под ликами... Что б от вас не услышать ни грамма....ни лишнего.... И отделаться только душевными криками.... Мне от вас....извините....но это не вышло.... Дайте мне посидеть в полумраке за книгами.... За чужими цитатами....песнями грустными.... Вы меня разрываете....красными тонкими нитками.... И возможно нечаянно скоро распустите... Я любовью своей протяну эти месяцы.... И трясущихся рук я не скрою....я обещаю.. Я не выпью яда в пролете лестницы... И записок длинных не буду писать на прощание... Я останусь....Я счастлива...небо беснуется... Заливая солнце лазурными бликами... Слишком много людей на заснеженных улицах... Я одна меж них...ха-ха-ха....как дико...
MORT: (в настроение)..... ....сегодня дышалось иначе и в ветки цеплялись волосы... ....и по асфальту жизни скакали несмело... ....бело-черные....красно-рыжие полосы.... ....вино....бокал и ломтиками моцарелла.... ....легкие просят тепла...сдавленного и горького.... ....губы просят улыбки...руки - Твоих волос.... ....в воздухе пахнет стихами... как в парке Горького.... ....и так некстати щекочет дым сигаретный нос....
Тапок Побегун: *С грустью посмотрел на шедевральные творения своих товарищей по ролевой* Эх...завидую я вам самой белой-пре-белой завистью=)))
MORT: Тапок Побегун а Ты пробовал??)....
MORT: Я поражаюсь взглядам социума местного до боли забаналенного и снобичного.... вам чужды фьючерсы, вам так неинтересно... вы все в обыденности приторной зависли... все кто глаза подвел - (простите) гомосятина... кто видит в смерти прелесть - ненормальные... и ваша столь бредовая нудятина... толкает на суровое непонимание... а вам не скучно в захломленной пыльности?... вашей размеренной и проходящей жизни.... синдром сплоченной массами дибильности.... мне не понять его увы....не вижу смысла.... я вас оставлю видно в одиночестве..... и спорить я не буду....это лишнее.... и как в моем заезжанном пророчестве сбегу под дикие любовью пахнущие вишни....
Dinka Rover: Был период, когда хотелось, Чтобы жизнь протекала мимо, Чтобы люди решали сами Все свои дорогие проблемы. И не мне бы о них сожалелось, Люди, муки - все пантомима, Где дела не живут со словами, А взирают из клеток немо. *** Утро уйдет сквозь дверь. Горячее и теплое, В левую руку шиповника, в правую - нож, Скажут, что резать - не верь. Добыча есть дело блеклое. Ты без ножа эти ягодки сам соберешь. сломала пафос. *** Ты знаешь, в другой раз все будет больнее, Иначе, сильнее, с оттенком потери, Поверь, ничего не бывает страшнее, Чем в пропасть случайно открытые двери. *** Ветер и камень, железная планка, Снег был вчера, а сегодня - весна, Знаю, что свежесть - всего лишь приманка, Птицы вон вьются, кричат: "Не одна." Весело, яростно, ветер и Город, "Ждать" и "Свобода", "Устал" и "Здоров", Жар и от каждого звука лишь холод, Что по спине, словно въесться готов. Я так боялась, что миг не вернется, Вздор и особенно - знаки с небес. Но оно все-таки пламенно бьется, Слышишь? Оно словно шепчет - "я здесь".. *** С ревом закат опустится в темень с бликом на призрачной глади - Кто-то сказал мне, что это возможно, если вы ветер поймаете И все равно я буду писать мелом в черной тетради, - "Бейте, давите, топчите, крушите, - в клочья меня ломаете!" *** Спутанные пряди - смешанные пряники, Надпись "Пневмотермос" на большом столбе... Лица и улыбки - утро в обезьяннике, Буквы "Я не верю" и предлоги "без". Скомканные строфы - смотанные волосы, Белое без грязи, черное без слов. Колкие обиды - радужные полосы, Только словно зебра монохромность снов. Сброшенные в пропасть - словленные клятвою, Слово лицемерно, чувства холодны. В юности контужен, эхо перед битвою, Что еще ведется. Мы обречены.
Белый Волк: Летаро Очень неплохо. Хорошая ритмика, интересный смысл. Есть небольшие огрихи с рифмой. Но у кого из нас их нет?!
Тапок Побегун: Летаро ММ...а чего такие размышления? MORT Пробывал, мучался полтора часа, помню, и осилил семь четверостишей...НО получилось плохо) Блекло) Писать стихи - это не мое, кто-то сказал, что настоящая поэзия рожадется легко и только так...
Летаро: Шо?
Тапок Побегун: ШО ШО?))))
полная версия страницы